"¿Hace cuántos años que murió?" pregunta un niño a su madre y en medio del silencio del cálculo que busca la respuesta, aparece una mujer que se roba la atención de todos, trae una torta blanquísma en la manos. Discretamente me empino para ver entre los chicos que se acercan curiosos y veo SU rostro dibujado con glacé. La mujer sube  apresurada al mausoleo, no la vuelvo a ver más porque antes de su regreso y entre mi curiosidad siento una mano que toca mi brazo, al voltear, un hombre joven me obsequia un llavero.

Su rostro está en todos lados, en el llavero, en la mesa de los vendedores, en las manos de los niños, en los nichos contigüos, en la torta, en las voces de los cantantes, en las notas de los acordeonistas, en los tatuajes...

 

No hay colas ni filas para "recibir", chicos y grandes se amotinan bulliciosos, desesperados por no perder su "obsequio", las manos sobrepuestas marean y confunden al devoto que ha llegado con su bolsa de obsequios para compartir : estampitas, galletas, denarios,caramelos, rosarios, llaveros...

 

Arriba en el mausoleo las manos sudorosas frotan al Cristo de cobre que está tendido entre la flores. Su rostro de niña buena está cubierto por gladiolos y claveles. Al rededor,  cartas, notas, postales, fotografías, ...todas dicen "gracias".

 

Debo dejar el ramo que he llevado, hacer un lugar para que pueda caber entre todos los demás. Una vez   encontrada la posición perfecta para que este no resbale, frotarse las manos con el agua dormida de las flores y descender por el lado contrario al que se subí entre empujones y griterío.

 

Abajo aun se queda la gente, sentada, conversando , esperando a quienes traigan obsequios. En una esquina entre las velas retorcidas y la cera derretida juegan los niños a encenderlas una y otra vez , pero el viento se encapricha y las apaga infinitas veces. Hoy han pasado muchas manos por allí, con sus velas verdes, rojas, amarillas y blancas recordándola, pidiéndole, sorprendiéndose, sonriéndose...

 

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